Une petite pièce... blanche... froide...
Une petite pièce froide, aux murs blancs. Juste un lit. Les draps sont en toiles grossières et le matelas guère épais.
Justin vivait ici depuis 15 ans, 364 jours, 23 heures, 59 minutes et 50 secondes... 51, 52, 53... Ses yeux furtifs étaient fixés depuis plus d'une journée sur l'horloge du couloir... 54, 55, 56...Le temps s'écoulait si lentement à présent... 57, 58, 59... il ne faisait plus que ça : compter...60 ! ça y est ! Il avait 16 ans ! Rien n'avait cependant changé... 1, 2, 3... il continuait à compter, rien ne l'en empêchait. Et pourtant oui. Cela faisait 16 ans qu'il était dans ce grand ensemble triste et fermée. Autiste. Qu'est-ce que c'était donc... les médecins l'avait dit alors il l'était. Il ne savait pas parlé, ou plutôt,il ne voulait pas.
La petite pièce était éclarée uniquement par le rayon de la pleine lune qui se glissait entre les barreaux de sa fenêtre. A l'opposé, se tenait la porte, également à barreaux, à travers laquelle il pouvait distinguer l'horolge ud couloir. Tic. Tac. Unique bruit rompant le silence de la nuit, les aiguilles marquaient le temps qui
défilait lentement. Les murs du long couloir étaient aussi blancs. personne ne passait jamais.
Et pourtant... ça y est c'était fini. Il avait reçu du courrier. Il l'avait lu 17 fois cette lettre.